Contos de Elevador

“… e todas as coisas se vão.

A jornada acabou.

Amor a todos,
Martin.”

— Enfim — disse o rapaz largando a caneta e espreguiçando-se na cadeira, os braços para o alto, os dedos cruzados.

— Chegou a hora.

Ele curvou-se sobre a mesa e envolveu o revólver negro na mão direita. A arma era pesada e ele sentiu-se bem ao segurá-la. Endireitou-se, relaxou os ombros e soltou um suspiro que movimentou a folha amarelada em cima da mesa. Pela janela ele podia ver a chuva metralhando o jardim. O barulho ensurdecedor da água batendo no vidro lhe dava a certeza de que aquela era a noite certa. Os trovões gritavam a plenos pulmões em meio à noite fria.

Ele armou o cão do revólver e levou o cano até a têmpora. Fechou os olhos. A mão não tremia. O dedo no gatilho, sim.

O estrondo pareceu tremer a casa e foi seguido por um clarão que iluminou o ambiente.

— Ei, garoto — disse uma voz sobrepondo o jogo de trovões que continuava no céu — O que diabos você acha que está fazendo?

O rapaz abriu os olhos e deixou escapar um grito tão alto quanto o trovão que havia feito a casa tremer há pouco. Do outro lado de sua mesa, sob a janela, uma figura comprida lhe encarava. O rosto estava escondido na escuridão, e o corpo era iluminado pelos flashes dos relâmpagos.

— Quem é você? — gritou o rapaz, apontando o revólver para a figura estática.

A figura guardou as mãos nos bolsos da calça social e deu um passo à frente, revelando um rosto arquitetado em mandíbulas quadradas e coberto por um topete loiro, quase branco.

— Não se mexe! — gritou o rapaz, ficando de pé. O revólver tremendo em direção ao homem.

— Eu sou a Morte — disse o homem, e então deu mais um passo à frente.

O som do tiro foi seguido pelo estouro do vidro da janela. Um sopro gelado e furioso de vento adentrou a sala. O homem olhou para o buraco na janela e então de volta para o rapaz.

— Caramba, agora é capaz de você ficar gripado, garoto. Bom, não que isso importe muito, levando em consideração a carta e tudo o mais, né?

Ele pensou em atirar de novo e grudou-se a esse pensamento, mas simplesmente não o fez. Não parecia haver sentido em mais um tiro.

— Agora que já fomos apresentados… — disse o homem que era a Morte, aproximando-se e sentando-se na mesa, os pés balançando no ar. E então: — … me diga o que diabos você estava fazendo?

O rapaz baixou a arma e limpou a garganta. Enquanto esperava, a Morte puxou um cigarro do bolso da camisa e um isqueiro do bolso de trás.

— E-Eu, eu ia, bem…

Chk, chk, chk, fazia o isqueiro em meio à frase do rapaz.

— Eu ia me matar.

O isqueiro ascendeu o cigarro e a Morte levou-o à boca.

— Uhum…

— Você é mesmo… a Morte?

O homem expeliu a fumaça para o alto.

— Você esperava a Eva Green de batom roxo num vestido longo, negro e decotado? Sinto muito, garoto.

— O quê?

— Sim, Martin. Eu sou a Morte. Uma delas, pelo menos.

— Mas se você é a Morte… — começou o rapaz, molhando os lábios — e se você está aqui — ele largou o revólver em cima da mesa e arregalou os olhos para o homem — então quer dizer que…

O homem pegou o revólver pelo cano e martelou a mão esquerda do rapaz com o cabo da arma.

— Argh! — gemeu o garoto puxando a mão esquerda para perto de si e esfregando-a com a direita.

— Quer dizer que eu cheguei antes de você fazer merda. Só isso.

O rapaz aproximou-se da mesa novamente e tocou a carta que escrevera há pouco.

— Você já sentiu, alguma vez, que queria ir, e, ao mesmo tempo, que queria ficar? — recitou a Morte admirando a fumaça expelida de seus pulmões.

— É um bom pensamento, garoto — comentou.

— É de uma música…

— Eu sei. O que é que não é?

O homem, que era a Morte, virou-se na cadeira e arremessou o restante do cigarro para fora da janela com um disparo certeiro do dedo indicador.

— Você já sentiu a confusão que é ter tudo mas não querer nada? — continuou recitando a Morte. — Às vezes…

— Você veio me salvar? — interrompeu o jovem.

— Não — respondeu o homem, cruzando as pernas e encarando o teto da casa — não tem o porquê de uma salvação. É o maldito século vinte e um e as pessoas ainda acham que a morte é uma coisa ruim…

— Bem, eu meio que esta-

— Eu achei que já teríamos passado dessa fase, sabe? Que vocês já teriam entendido e se conformado e et cetera…

— Sim, inclusive eu-

— Mas não, vocês continuam com medo, continuam sem entender a oportunidade que lhes é dada, o presente que-

— Eu não tenho medo — disse o rapaz para si mesmo.

O homem, que era a Morte, voltou sua atenção para a o garoto, virando a cabeça para ele.

— Não, — disse a Morte — você realmente não tem. Posso sentir. Você ia mesmo fazer isso, não ia?

— Sim. E ainda pretendo.

— Você não pode fazer isso — disse a Morte, levando a mão ao queixo e correndo os dedos pela rala barba que ameaçava nascer.

— Por que não? Você por acaso vai tocar na minha mente e me mostrar o meu futuro brilhante, os dias de glória e felicidade que tenho pela frente, todos os motivos pra que eu continue preso a essa vidinha sem propósito?

O rapaz mal pôde ver, mas o homem descarregou a mão aberta sobre a mesa de madeira produzindo um estouro seco. Lampejos e clarões invadiram a sala pela janela, acompanhados de uma sequência de trovões. À sua frente, a Morte parava de pé: os olhos, cinza como chumbo, arregalados; a mão esquerda ainda grudada à mesa.

— Você acha que isso é algum tipo de brincadeira? — disse a Morte. Sua voz não saía da boca do homem, mas sim das paredes da casa, do vento que soprava pela janela, dos trovões e da chuva lá fora. Ela não tinha entonação. Não era grave, nem aguda. Não era rouca, nem suave. Ela não tinha vida.

Afundado na cadeira e com as mãos agarradas ao assento como se sua vida dependesse disso, o rapaz apenas ofegava. Soltou alguns murmúrios, mas não conseguiu responder.

— Você não faz a mínima ideia do sistema que envolve a morte de uma pessoa, garoto. Nenhum de vocês, Precoces, faz. Não enquanto ela não chega, ao menos. E não é você, garoto Martin que tem tudo mas não quer nada, que quer tanto ir mas que também quer ficar, quem vai quebrar esse sistema, hoje à noite. Hoje à noite, você vive. Hoje à noite, você aguenta mais uma vez. Você permanece.

Do lado de fora, os trovões começavam a diminuir e já soavam distantes. A chuva perdia força e aos poucos transformava-se em uma garoa lenta.

O homem recolheu a mão da mesa e virou-se de costas para o rapaz, em direção à janela quebrada.

— Mas… E-Eu tenho o direito! Eu posso fazer o que eu quiser da minha vida — disse o rapaz ficando de pé e empurrando sua cadeira para trás.

— Exatamente, garoto — disse o homem, sua voz de volta ao normal. — Faça o que quiser da sua vida. Faça tudo. Faça algo. A vida é sua. Mas a sua morte é minha. Não pense que você pode decidir o que fazer com ela.

O homem, que também era a Morte, caminhou até parar de frente para a janela. Uma corrente de vento gelada começou a soprar com força para dentro da casa. Ali a Morte ficou, os olhos longe, observando a noite.

O rapaz parava de boca aberta, sem acreditar direito no que estava acontecendo naquela noite. Ele decidiu que fechar a boca, molhar os lábios e umedecer a garganta gelada eram as escolhas certas num primeiro momento. Então ele disse:

— Por que você fez isso? Por que… me parou?

O homem virou a cabeça para ele com um meio sorriso.

— Hoje é meu dia de folga. Eu não podia deixar você arruiná-lo.

Uma rajada de vento invadiu a sala como um caminhão atravessando uma parede. O rapaz cambaleou e esfregou o antebraço nos olhos. O homem, que também era a Morte, parava do lado de fora da janela.

— Ei! — chamou o rapaz.

O homem mirou-o através do vidro.

— Eu vou ver você novamente?

Os olhos cinza espremeram-se sobre um sorriso branco que atravessou o rosto do homem, branco como os raios causados por uma tempestade. Novamente, a voz não saiu da boca do homem, mas sim, de tudo o que havia.

— Mais uma vez, garoto. Uma única vez, e só.

E nada mais havia do outro lado, se não a noite escura e as estrelas que a maquiavam. O vento e a chuva haviam parado. A tempestade, também. Ao menos, por enquanto.

Mateus Feld
Revisão: Nicole Roth

“Mas o que você quer?”

O que eu quero? É sério. Ela perguntou isso mesmo. Que tipo de pergunta é essa? Quem é que pergunta isso pra alguém, assim do nada? Cristo…

Como sou um cara simples, fui direto à minha resposta.

“Eu quero mais amor,” respondo.

Estávamos no apê da Mariana. Ela abraçada na perna esquerda em cima do sofá, a cabeça sobre o joelho, me encarando com aqueles olhos enormes como se eu fosse um mistério tão grande a ser desvendado. Você sabe como é. Enfim.

“Isso é tudo o que eu tenho pra dar”, ela diz, erguendo as mãos.

Isso é tudo o que ela tem pra dar! Vejam só. Certo. Tem certeza que não tem mais um pouquinho aí em algum lugar? Eu não sou um cara exigente. Qualquer restinho de algum outro amor que ficou para trás, se puder juntar com o nosso, não me importo mesmo. Pra quê criar problema, sabe?

Eu pensei em muitas coisas, como “e tudo o que eu fiz por nós?”, ou “se você quisesse mais amor eu teria caminhões pra te dar”, ou “eu vou consertar isso e dizer que vou melhorar, só pra gente continuar vendo nossos vídeos de gatinho no YouTube e postergar essa discussão” ou “eu mentiria que te daria mais amor e te enganaria secretamente só pra te deixar feliz, e tudo bem, porque eu não sou um cara muito exigente ou que precisa das coisas bem definidas mesmo”, mas… Sei lá. Às vezes a gente tem essas coisas certas a serem ditas, e só acaba com cara de pastel respondendo:

“Certo…”

Eu faria todas essas coisas pra manter o nosso relacionamento, e ela vem e diz que isso é tudo o que tem pra me dar. Fala sério.

Ela dá uma daqueles suspiros matadores, sabe? Que gelam o coração.

“Olha, você pode arranjar alguém melhor que eu…”

Pode apostar que eu posso!

“E eu posso arranjar alguém melhor que você.”

Opa, pera lá. Como assim? É você que não consegue me dar mais amor. Que direito você tem de sair com outra pessoa? A culpa não é minha se você não está disposta a mentir pra mim só para ficarmos bem. Você tem que ficar infeliz! E triste e sozinha! Eu que estou sendo o prejudicado aqui.

“Acho que você está certa”, eu digo.

Não me olhe com essa cara.

“Então… é o fim?” ela pergunta.

Não! Por favor, não! Eu não preciso de mais amor. Tá ótimo assim. Eu me ajeito aqui, consigo me virar com esse tanto.

“É… Acho que sim.”

Preciso admitir que essa foi a primeira vez que terminei um relacionamento em que eu tivesse razão no fim. É uma situação um pouco constrangedora, para ser sincero. Como quando na praia alguém diz que vai para o fundo do mar, e você diz para a pessoa não fazer isso pois ela vai morrer afogada, e então ela realmente morre afogada, e você não pode simplesmente chegar nos pais dela e dizer “então, eu avisei…”. Você tem razão, mas isso não adianta de nada agora.

Eu me levanto e vou até a porta, carregando minha mochila. A Mariana vem atrás.

“Podemos tomar um café algum dia, ao menos?” eu pergunto para a Mariana quando estou saindo.

Ela pensa um pouco sobre isso.

“Acho que sim, um dia. Tudo bem.”

“Tipo… Amanhã?” eu pergunto.

“Não.”

Eu balanço a cabeça com um ‘Sim, imaginei’ acelerado e mantenho o olhar baixo, sem saber o que dizer ou fazer. Então faço o que sempre faço quando não sei o que fazer ou dizer.

“Eu te amo,” eu digo para ela antes de ir embora.

“Eu sei,” ela responde.

Eu consigo terminar um ótimo relacionamento de um ano e meio por egoísmo. Eu bebo duas garrafas de vinho em uma noite e caio na cama apagado. Eu me abro facilmente com estranhos. Você não sabe muito sobre mim, e mesmo assim, já sabe tanto.

Por muito tempo me senti mal — horrível, destroçado, atropelado, desintegrado. Por muito tempo me senti sozinho. Como Plutão ao descobrir que foi rebaixado para a série B do Sistema Solar. Por dias e dias, vivi enrolado no manto negro da solidão. Foram duas semanas muito sombrias, mesmo.

Mas aí conheci a Janaína e tudo mudou. Ela veio como um sopro… Não. Como um tornado. Um tornado flamejante de inspiração e frescor na minha vida. Nos conhecemos na feira de antiguidades que eu e a Mariana costumávamos frequentar todo domingo à tarde (fui no mesmo horário em que sempre íamos, pois imaginei que a Mariana, se fosse, iria tomar o cuidado de ir em outro horário).

Estávamos nos dando super bem. Ela era perfeita para mim, e eu para ela. Nosso relacionamento não podia ser mais certo e puro e bonito, mesmo considerando o fato de a Janaína ter outra pessoa.

Ah sim, havia esse “porém”. A Janaína tinha outra pessoa.

Eu sei o que você está pensando agora. Sei como está me olhando. Mas a verdade é que tudo bem. Eu podia lidar com isso, sabe? Quer dizer, eu nunca havia estado em um cenário desse tipo antes, e até me surpreendi com minha abertura. Mas está tudo bem, obrigado.

E tudo isso foi mérito da Janaína. Ela foi foi super aberta sobre isso, comigo e com a outra pessoa. Na verdade, ela a conheceu no mesmo domingo em que nos conhecemos. Algumas horas depois de termos trocado nossos números.

E hoje à noite, jantamos os três juntos pela primeira vez. Acabei de chegar em casa, inclusive, e ainda estou embriagado pelo encanto que foi essa noite.

A Janaína nos contou sobre como se apaixonou por nós dois quase que de cara. E nós dois conversamos e demos risadas e compartilhamos sobre o quanto a Janaína havia nos encantado e sido uma luz em um momento de escuridão no qual ambos nos encontrávamos. É sério, eu não sei quanto tempo fazia desde que não tínhamos uma conversa assim, a Mariana e eu. Até foi um pouco esquisito ver ela no início do jantar sem estar sob o status de “minha namorada”. Ali sentada, como se fosse outra pessoa, sabe? Como se estivéssemos nos conhecendo novamente.

A Mariana estava certa, no fim. Eu encontrei alguém melhor do que ela, e ela encontrou alguém melhor do que eu (por mais difícil que isso pudesse ser). Só tivemos a sorte de essa pessoa ser a mesma.

Mas, às vezes, a vida faz dessas né? Talvez nós dois precisássemos de mais amor. E essa história, que começou com uma pergunta amarga para mim, acabou terminando com uma resposta encantadora. Uma resposta para nós dois.

Mateus Feld
Revisão: Nicole Roth

A mulher entrou no carro carregando uma brisa gelada junto dela.

O homem no volante a encarou pelo retrovisor.

“Pode seguir,” ela respondeu ao olhar do homem.

Ele engatou a primeira e entrou de volta na via. Esperou o tempo que acreditou que levaria para que a mulher pegasse o celular na mão — como sempre faziam — e então lançou outro olhar ao retrovisor. Mas os olhos negros dela já o esperavam ali. Ele desviou o olhar. Ela não.

“Para onde, moça?” ele disse depois de um minuto rodando.

“Golden Gate,” ela respondeu olhando pela janela. O cotovelo colado no vidro. O queixo repousando na palma da mão. Observava a madrugada agindo lá fora, esfriando as ruas, preparando-as para o calor da multidão que em poucas horas as ocupariam novamente.

“A ponte?” perguntou o motorista fazendo uma conversão e aproveitando para espiar a mulher pelo retrovisor. Pernas cruzadas em um vestido lilás que cobria o corpo cor de café com leite.

“É, a ponte,” ela respondeu.

O homem assentiu para si mesmo e deu o pisca para a esquerda.

“Eu vou pular da ponte,” ela disse, voltando a encarar os flashes das luzes passando lá fora.

O homem correu os dedos pelo bigode, então pela barba, para terminar juntando-os novamente abaixo do queixo. Pôde ouvir o celular da mulher vibrando. Ela ascendeu a tela e a apagou novamente, sem qualquer reação.

“É?” ele questionou, tirando um pouco o pé do acelerador, pisando menos fundo.

“É”.

“Muitas pessoas pulam.”

Ela assentiu com a cabeça. Seu celular vibrou novamente, mas ela não olhou dessa vez.

“Eu vou me matar,” ela disse para a janela.

“Entendo,” disse o homem, apesar de não entender tanto assim.

“Você não vai tentar me impedir?” perguntou a mulher.

“Não”, ele respondeu. “Porque eu deveria?”

Ela desviou os olhos da janela e procurou pelos dele no retrovisor, mas não os encontrou lá.

“Por que eu tenho muito pela frente? Por que eu não estou sozinha? Por que existe um mundo de possibilidades? Por que essa não é a única saída?”

Ele olhou para o retrovisor, então de volta para a estrada, e disse:

“Quem tem de responder essas perguntas é você. Eu apenas dirijo.”

Em cinco minutos estariam na Golden Gate.

“Você diminuiu a velocidade quando falei que ia pular.”

“Não,” ele respondeu. “Diminuí porque seu celular não para de vibrar e tem alguém querendo saber de você. Só estou dando uma chance a mais pra essa pessoa.”

A mulher apertou os olhos e voltou a encarar a janela. As luzes da Golden Gate já brilhavam logo à frente. O celular insistiu novamente, mas ela o ignorou outra vez.

O homem diminuiu a velocidade e encostou o carro antes de entrar na ponte.

“Dezoito dólares,” ele disse, virando-se para trás pela primeira vez.

Ela puxou uma nota de vinte de sua bolsa e a estendeu até a mão dele.

“Acho que você não vai precisar do troco, né?” ele disse com a nota na mão, olhando para ela.

“Não, acho que não” ela disse com um suspiro, abrindo a porta e descendo do carro.

O homem deu o pisca e fez o retorno. Pelo retrovisor, viu a mulher tirando os saltos e caminhando descalça sobre o asfalto ponte adentro.

Já estava longe demais para dizer com certeza, mas podia jurar ter visto a mulher pegando o celular na mão, antes de desaparecer na noite.

“E foi isso,” disse o homem.

Ele levou o pastel de frango até a boca e deu uma mordida generosa. Dirigira a noite toda, até o sol nascer e ele encostar nesse café no centro da cidade.

“Não faço ideia se ela pulou ou não.”

“É uma boa história,” lhe respondi sorrindo. “Obrigado.”

“De nada” disse ele, apontando o pastel cheio de mostarda para mim.

“Vai publicar ela?”, me perguntou, em meio a um bocejo.

“Acredito que sim,” respondi, dando um último gole no meu expresso.

Ele abriu um sorriso que correu o rosto de um lado ao outro. “Ótimo, ótimo. Muito obrigado”.

“Por que?” perguntei a ele me levantando e fechando meu notebook.

“Se você publicá-la, ela vai viver para sempre.”

Olhei para ele e virei a cabeça, esperando algo a mais.

“A mulher. Ela vai viver para sempre. Tendo pulado, ou não.”

Sorri de volta para o homem e dei um tapa de gratidão em seu ombro. Então, levando sua história, deixei-o para trás e saí para a cidade.

Mateus Feld
Revisão: Nicole Roth

São 18:00, no Centro, e o sinal vai fechar em cinco segundos — sei disso pois já decorei a contagem de todos eles. É a hora do rush, e todos estão na rua.

O vermelho acende. Eu enfio o pé no acelerador. Fecho os olhos e toco o volume lá em cima.

In an interstellar burst, I am back to save the universe!

Eu abro os olhos somente pra me ver do outro lado da avenida. É a oitava vez que faço isso essa semana. Alguns resquícios de buzinas e saudações carinhosas dos outros motoristas escapam pra dentro do meu carro.

“Quer morrer, ô trouxa?” ouço um frentista gritar. Finalmente alguém que me entende.

A noite vai chegando devagar. Vou seguindo pela principal e vejo um pequeno grupo de pessoas acumulado na porta da igreja à frente. Casamento? A essa hora? Não… Velório. Com certeza, velório. Não existe hora pra morrer, afinal.

O cemitério fica do outro lado da avenida. As pessoas vão atravessar assim que o sinal fechar.

O sinal fecha. Eu paro. Quero observar.

Logo surge o protagonista do evento. O caixão negro atravessa as portas da igreja carregado por quatro terninhos musculosos. E atrás do caixão, vem Dona Morte. Quer dizer, se a Morte for uma mulher, é difícil imaginá-la diferente daquela que segue o caixão. Ela tem o cabelo curto com as pontas afiadas, contornando o rosto dos dois lados como adagas. Alguns fios loiros vão grudados à boca pintada de roxo, presos pelas lágrimas já secas. O vestido negro a cobre do pescoço aos pés, mas nenhuma vestimenta é capaz de esconder um belo corpo.

Diabos, se ela fosse a Morte, eu daria um jeito de não passar dessa noite.

Mas ela não é a Morte. É a Viúva.

Eles pisam no asfalto e começam a atravessar com o caixão. Vão devagar. Estão no meio da faixa de segurança quando a Viúva para e olha pra mim. Ela para. E olha pra mim. Pra mim. O vermelho sangue do sinal fechado a contorna. Eu encontro o seu olhar borrado.

Os olhos inchados dela me dão raiva. Eu fico com inveja do cara que está no caixão. Os olhos inchados dela me dizem o que ela quer.

Eu sei o que você quer.

Faltam cinco segundos para o sinal abrir. Ela continua parada me encarando. Eu engato a primeira e enfio o pé no acelerador.

De olhos abertos, dessa vez.

Teremos uma noite e tanto.

mateus feld
revisão: nicole roth

O Céu estava congestionado. As nuvens, carregadas, pesadas. Mal dava para ver entre elas. Não havia como analisar o cenário atual, quanto menos fazer uma tomada de decisões. Diabos, preciso dessa análise SWOT pra ontem, e não consigo encontrar uma pena e um tinteiro, pensou Deus. Trovões secos tamborilaram. Não há espaço nem pra se mexer direito. De fato, um dos problemas de ser onipresente é que você ocupa um bocado de espaço.

— Já chega — disse Deus— preciso tomar uma atitude.

— Metatron! — Ele chamou.

— Pois não, Senhor? — respondeu Metatron, o Auxiliar de Deus.

— Faça uma ligação para mim, por favor.

Deus deu as instruções. Cinco minutos se passaram, e Metatron ainda não havia retornado com a ligação.

— Metatron? — chamou Deus.

— Sim, Senhor?

— E a minha ligação?

— Perdão, Senhor. Estou tentando sair do menu.

— Como assim, sair do menu?

— A ligação dá direto em um menu. Não consigo falar com ninguém. Aliás, ‘o Senhor gostaria de ouvir a lista de nossos lançamentos mais recentes?’; ‘Tem dúvidas técnicas sobre o funcionamento de algum de nossos produtos?’; ‘Está buscando soluções práticas para sua empresa?’ ou ‘Este é seu primeiro contato com a nossa marca’? — disse Metatron, finalizando quase sem fôlego.

Deus pensou um pouco sobre isso.

— Eu gostaria de falar com um atendente.

— O menu não dá essa opção, Senhor.

— Vou precisar reclamar isso com eles, então.

— Sim, Senhor.

Deus pensou um pouco mais sobre isso. Dando de ombros, suspirou e disse, finalmente:

— Estou buscando soluções técnicas para a minha empresa…

— Certo — disse Metatron, apertando o número 3.

Mais um tempo se passou. Deus pensou em como seria uma boa instalar esse sistema de menus no Paraíso. Precisava mesmo de uma solução eficiente para organizar o grande número de orações que entravam todos os dias.

— Senhor? — chamou o Auxiliar de Deus.

— Sim, Metatron.

— Preciso informar nosso cadastro.

— Como assim?

— A moça me informou que para fazer uma reclamação, eu preciso digitar nosso cadastro. Então eu agradeci a ela, voltei alguns menus e encontrei a parte de críticas e reclamações. Agora preciso digitar o cadastro.

Deus fechou os olhos e respirou fundo.

— Metraton.

— Sim?

— Você estava falando com uma atendente.

— Sim, Senhor.

— E você não me passou a ligação.

— Er… De fato, Senhor.

— Eu disse que queria falar com uma atendente.

— Mas o Senhor disse que precisava fazer uma recla-

— Metatron — interrompeu Deus.

— Sim?

— Volte com a atendente, por favor. E me passe o mais rápido possível.

— Certo.

Deus já não sabia mais o que fazer com Metatron. Desde que Gabriel pedira para trocar de função, as coisas não haviam mais sido as mesmas.

Enquanto Sua ligação não voltava, Deus resolveu mergulhar nas orações pendentes daquele dia. Além da falta de espaço no Céu, ver Sua Caixa de Entrada cheia O deixava nervoso (poucas pessoas sabem disso, mas Deus tem sérios problemas de ansiedade. De fato — e menos pessoas ainda sabem disso — , os vulcões haviam sido criados durante um de Seus ataques de pânico. O deadline para a Criação era muito apertado, e aquela havia sido uma época bem complicada).

Finalmente, a linha divina tocou. E Deus atendeu:

— Metatron, existe um bando de anjos que dariam as duas asas para ocupar a sua vaga, sabia disso?

— Microsoft, senhor — corrigiu uma voz feminina que vinha do outro lado, e então: — Em que posso ajudá-lo?

— Er, olá, eu… Bom dia — gaguejou Deus, o vermelhão Lhe subindo tanto pelo rosto que você poderia até confundi-Lo com o Diabo. Isso, caso Deus tivesse um rosto de verdade. E também, é claro, caso o Diabo ficasse envergonhado por alguma coisa.

— Bom dia! Em que posso ajudá-lo? —disse a telefonista do outro lado.

Deus limpou a garganta, e já recomposto, disse:

— Eu gostaria de falar com Bill.

Cinco segundos de silêncio se passam, até que a telefonista decide voltar a falar:

— Bill, senhor?

— Isso mesmo, Bill. O Sr. Gates. William. Trey. Como quer que o chamem por aí. Diga que preciso de sua ajuda.

— Certo… E quem gostaria de falar com ele?

Deus pensou um pouco sobre isso. Estava cada vez mais difícil interferir no dia a dia da humanidade e ao mesmo tempo manter as coisas por baixo dos panos.

— Jeová — disse Ele, por fim.

— Ok, só um instante — e no lugar da voz feminina surgiram arranjos de piano e violino. Se você já ligou para a Microsoft, sabe como é.

De seu trono alado, Deus podia ver Tudo. Podia ver o belo prédio da Microsoft. Podia ver a telefonista, agora pegando um telefone diferente, em meio aos outros doze que a rodeavam. Podia ver, também, Bill Gates recostado em sua cadeira de couro, em sua sala presidencial, assistindo a um episódio de Animal Planet enquanto se lambuzava com o doce de abóbora que Melinda havia feito no dia anterior (se você já almoçou na casa dos Gates em um domingo de verão, sabe do que estou falando). Podia ver Bill pausando o episódio, pegando o telefone por um instante, murmurando algo, e então largando-o de volta na base.

Enquanto Deus assistia Bill erguer os pés para deixá-los cair de volta sobre a mesa, o piano e os violinos foram interrompidos pela voz da telefonista.

— Sr. Jeová?

— Sim — respondeu Deus

— Infelizmente, o Sr. Gates não poderá atendê-lo no momento.

Deus abriu uma de suas planilhas e correu os olhos até a letra G. Então encontrou a linha “GATES, Bill” e fez uma marcação ao lado: “1 de 3”.

— Certo. Posso deixar um recado?

— Claro, senhor.

— Diga ao Bill que precisamos falar sobre esse negócio de Dados na Nuvem. Nossa capacidade aqui em cima não é infinita, okay? E vocês geram dados pra caramba. Eu deixei vocês usarem as Nuvens, mas não achei que seria assim. Nós também precisamos de espaço pra trabalhar — disse Deus, elevando a voz levemente.

— Enten— começou a moça da Microsoft, mas Deus continuou seu desabafo:

— Aliás, esse é o problema com vocês. Vocês conseguem inventar cada coisa legal, mas aí já saem abusando o máximo possível delas sem pensar nas consequências para tudo o que não é terráqueo. Isso não é bacana, sabe?

— Claro, senh—

— Eu sei que não é só Bill o responsável. Existem tantos! Em seguida já vou ligar para aquele rapaz indiano e para outros também. Mas já seria um começo, sabe? Bill é um cara legal, não é?

— Sim, senhor. É, sim.

— Ótimo. Então fale com ele. O serviço de vocês é bom. Mas precisamos regularizar essa questão o quanto antes. Eu tenho uma ideia de um outro lugar onde podemos armazenar todos esses dados, ao invés do Céu, e eu acho que pode dar certo. Enfim, existem novos projetos para a Humanidade, e preciso de um ambiente mais clean pra conseguir pô-los em prática, ok?

— Ok — respondeu a telefonista.

— Obrigado — concluiu, Deus.

— Ahm, senhor?

— Sim?

— Aquilo que o senhor falou antes… Sobre anjos e sobre perder o meu emprego… O senhor está sabendo de alguma coisa? Eu acabei de comprar um carro e… —

Deus suspirou longamente e disse:

— Fique tranquila, minha filha. Seu emprego está garantido por bastante tempo.

— Certo, senhor. Obrigada.

— Até mais — disse Deus.

Após encerrar a ligação, Deus começou a listar mais pessoas na Terra que poderiam ajudá-Lo. Até que lembrou-se de uma ajuda que ele poderia ter ali, ao Seu lado. Seria muito mais fácil. Era sempre uma burocracia irritável conseguir fazer qualquer coisa em parceria com a Terra. Uma burocracia que não havia sido criada por Ele.

— Metatron! — chamou Deus.

— Sim, Senhor?

— Aquele rapaz, Steve, sabe?

— Sei sim, Senhor.

— Traga-o aqui, por favor. Preciso falar com ele agora.

— Esse não ficou conosco, Senhor.

— Droga.

Dias se passaram no Paraíso, com Deus tentando contato com o rapaz indiano; com o rapaz que negou a oferta de 9 dígitos de Steve há alguns anos; com aquele pessoal da Alemanha (Deus até pensou em trocar o seu ERP pelo deles, caso ajudassem com o problema das Nuvens); com Bill novamente (2 de 3, agora), e, depois das várias tentativas falhas de contatar Steve, resolveu, relutantemente, falar com o rapaz que havia ficado em seu lugar (Ele não tinha nada contra o rapaz, apenas sempre havia se identificado muito com Steve — gosto por controle, design simples, maçãs etc).

De nada adiantou. Ninguém respondia a Deus.

Ele precisava agir rápido. Logo o Céu seria tomado por um emaranhado colossal de informações, dados, sistemas empresariais, trabalhos de conclusão de curso, vídeos de gatos e fotos do final de semana.

Ele podia até ver, já. As nuvens lotadas. Almas nas ruas, sem lugar para morar. Anjos revoltosos acusando-O de má administração. Um impeachment estourando. A coisa ia ficar preta para o Seu lado.

Preta…

Então, Ele soube.

Mas é claro! Ele tinha a solução em Suas mãos. E o melhor: Ele já havia a usado antes. Com outros propósitos, é claro, mas… Podia dar certo. Podia darmuito certo. Tudo o que Ele precisava fazer era esvaziar as nuvens… Uma solução simples e efetiva. Começaria agora mesmo.

— Metatron!

— Sim, Senhor?

— Traga-me os planos do Dilúvio. Acredito que estes ainda não foram digitalizados.

***

Mateus Feld
Revisão: Nicole Roth